Froid qui pique
As de pique
Qui me l’a dit ?
Est-ce la souris ?
Neige blanche agacée
Rois et reines enlacés
Trèfle, cœur ou carreau ?
Pourquoi pas château ?
Les doigts s’agitent
Les cartent s’invitent
A toutes les tables
Pas toujours aimables.
Atout cœur
Quel malheur !
Quel bonheur !
A chacun son heure.
De gagner qu’importe
Que l’un prenne la porte
Et le jeu agonise.
Dans un coin, une chemise,
Laissée en gage
Par un page.
Quelques mégots,
Pas de magots…
Accoudés au comptoir,
Les joueurs, sur le départ,
Fouillent leurs poches,
Vides comme leurs valoches !
Plus aucun sou,
Pour boire un coup !
La rue obscure accueille
La défaite des uns,
La victoire sans écueil
De quelques-uns…
28.12.05
Poème écrit par Sylvie Guggenheim
© Copyright Sylvie Guggenheim
